Un des plaisirs de l’exploration est le récit que l’on en tire au retour. Mais cette joie n’est-elle pas dangereuse, pour soi et pour ceux que l’on raconte ? Dans le récit jeunesse de François Place Les Derniers Géants (1992, prix Sorcières 1993), le narrateur, Archibald Ruthmore, paisible scientifique anglais du dix-neuvième siècle, célibataire, raconte son expédition au pays des derniers géants, au milieu de dangers terribles et de peurs affreuses, comme tout bon aventurier qui se respecte.
Peuple pacifique, les géant·es le sauvent d’une mort certaine, l’adoptent, le laissent libre de ses mouvements et s’intéressent à ses moindres mouvements. Archibald peut repartir en Angleterre dès qu’il le souhaite. Il n’a rien de plus pressé, une fois rentré, que de décrire longuement le pays des géant·es, dessins à l’appui, dans neuf longs et riches tomes, qui lui apportent puissance et gloire. Et la tête d’un des derniers géants, tué par d’autres explorateurs (François Place, Les Derniers Géants, Tournai, Casterman, 1992, p. 74) : « Je vis s’avancer alors vers moi, au milieu ds sonneries de trompes et des roulements de tambour, la belle et noble tête du géant Antala, juchée sur un char que tiraient trois paires de bœuf. » Archibald est atterré, mais il est trop tard pour les neuf géantes et géants, dont il découvre les cadavres plus loin, dans leur contrée.
François Place fait ici la critique d’une science sans conscience, uniquement tournée vers elle-même, sans soucis des conséquences pratiques de ses découvertes, ainsi que de l’hubris, plus ou moins inconscient, de son personnage (Idem, p. 69, 76) :
Je leur ouvrirai pourtant les yeux, à tous ces nabots confits dans leur petit savoir frelaté : je le devais à la Vérité, à l’Honneur de la Science, et l’on finirai bien par m’entendre, moi, Archibald Leopold Ruthmore, découvreur et porte-parole des Géants des Hautes Vallées ! (…) Au fond de moi, je voyais combien mon obstination stupide à vouloir révéler le doux secret de leur existence était cause de cet épouvantable malheur. Mes livres les avaient tués bien plus sûrement qu’un régiment d’artillerie. Neufs Géants rêveurs d’étoiles et un petit homme aveuglé par son désir de gloire, c’était toute notre histoire.
Archibald Ruthmore est ravi de sa soudaine célébrité, sans plus penser à ses ami·es autrement que comme des sujets d’étude et comme occasion de montrer sa science. Il voile sa volonté de reconnaissance sous le prétexte de servir de passeur entre les géant·es et les êtres humains. Si ce n’est que les géant·es ne lui ont rien demandé. Le remords éprouvé par Archibald est tardif, et n’a aucun impact sur le sort de ses ami·es. Il est trop tard, la colonisation porteuse de mort a fait son œuvre implacable.
En effet, ce récit poétiquement terrible peut être lu comme une critique des colonisations européennes (allemande, anglaise, belge, espagnole, française, hollandaise, portugaise), puis occidentales (nord-américaine) au fil des siècles, tant en Afrique qu’en Amérique qu’en Asie qu’en Australie. Ces colonisations ont effectivement apporté leur lot de génocides et d’esclavages, accompagnés de spéculations mercantiles, au profit des colons.
Que reste-t-il donc à Archibald ? Le souvenir, et le dépouillement social. Il devient marin, après avoir abandonné l’ensemble de ses biens à sa gouvernante noire Amelia.
Oui, parfois, rester discret·e sur ce qu’on a vu en voyage est la meilleure solution.
Pour citer cet article : Tiphaine Martin, « Partir, revenir, pourquoi ? (17) Parler ou se taire. Les Derniers Géants », Voyages autour de mon cerveau, mai 2025. URL : https://vadmc.hypotheses.org/25013